Se te escrevesse uma carta. Seria cheia de letras miúdas. Para explicar, no fim da página,. Cada detalhe do que virá,. Do que sonho, entre o cobrir e o descobrir da madrugada,. Quando o revesamento do frio-calor. É alimentado pelo desejo e pelo ventilador. Na velocidade mínima de expor o vento. Um bando de coisinhas ditas. Numa cata disfarçada de poema,. De trevo de quatro folhas,. De um imenso sexteto a tocar jazz. Ou algo mais soul para te beijar.

Lunes, 3 de julio de 2006. Ella se enamoró como se enamoran las mujeres inteligentes como una idiota. Como un sueño una mujer despierta y cree en el amor. Tiene la única necesidad de encontrarlo. Es paciente y lo espera. Hace diez años que vive en esta ciudad. Lo vio venir con los hombros erguidos y un paso sereno. Su sonrisa era blanca y cautivadora, pero no hacía juego con sus ojos. Sus ojos estaban siempre en otro lugar.

23 de julio de 2006. El amor todo lo puede. Un consejito mucho jugo y ensalada. Qué me pongo, chicas? Lucre cambió. Hay un hombre en los pasillos. Herido, hambriento, de ojos amarillos. Vos sos un señuelo en la carnada. Esto es, señoras y señores, poesía.